Falta De Inspiração
Morto está o poema.
Findo, estagnado, acabado.
Afogado num marasmo
de poesias perdidas.
Morto, morto e enterrado.
E tal qual o poeta sem inspiração,
grita num timbre vazio,
num ritmo inexistente.
Caem palavras pesadas.
No ar despencam, perdem as asas.
E no despencar do que antes foi verso,
as gotas de luto reviram pesadelos.
Morto está o sonho.
E nos domínios noturnos,
reino da insípida escuridão sem estrelas,
os demônios de morfeu bebem sangue.
Enquanto dormem os pássaros,
trabalham os poetas.
Porém, sem vida é o poeta,
pois morto está o poema.
(by: Night Angel)
